ГЛАВА 27. Тьютор

Слова автора: Спасибо, что читаете мои истории 💫
Не забывайте оставлять комментарии и звёздочки — вам это займёт пять секунд, а мне подарит огромную мотивацию и радость. 🌟

Вижу, что читателей становится всё больше — и это безумно приятно.
Но когда под главами почти нет комментариев , кажется, что история не нашла отклика в сердце... а для автора это, пожалуй, самое тяжёлое.

Может так и есть, и стоит прекратить писать... Очень руки тогда опускаются.

Обратная связь — очень важна.
Даже короткое «спасибо» может вдохновить написать следующую главу. 💌

***

23 марта

Тьютор

Я припарковался у крыльца и заглушил двигатель.

Всю дорогу я прокручивал в голове варианты: что будет, что может быть, что должно быть.
Представлял, как он сначала сохранит дистанцию — для приличия, для слуг. Но потом.
Ночью.
Он придёт ко мне. Или я к нему.
Да, обязательно.

Я застегнул куртку, вышел из машины и медленно подошёл к дому. Солнце клонилось к горизонту, садясь где-то далеко за полями и низкими холмами.
Ещё было светло, но уже с той серой зыбкой прохладой, которая всегда приходит первой.
Я вдруг поймал себя на том, что улыбаюсь.
Сам себе.
Просто... может, не всё так страшно?
Может, у меня действительно получится?

Я не стал ждать. Поднялся по ступеням бегом, в предвкушении, как он удивится — и обрадуется.
Как улыбнётся краем губ.
Как скажет: «Ты сошёл с ума, детка...» — и сделает шаг ко мне.

Я открыл дверь.

Пусто.

Где он?

Наверное, в кабинете. Или в конюшне.
Рабочий день ещё не закончился.

Я шагнул внутрь, снял куртку на ходу и сразу поднялся в кабинет — его, наверху.
Толкнул дверь. Тихо.
Пусто.

На всякий случай поднялся ещё выше, на третий этаж — в ту комнату, где раньше жил старый управляющий, а теперь должен был жить он. Временно, пока я не переселил бы его поближе к себе.
И там — никого.

Спустился вниз. Быстро. Почти бегом.

В холле столкнулся с горничной. Она вздрогнула и тут же опустила глаза, будто испугалась.

— Кхун Чаран... мы вас не ждали. Чем могу быть полезна?

Я прищурился, стараясь держать лицо — не улыбаться, не выдавать нетерпение, не показать, как внутри всё сжимается и рвётся:

— Где кхун Чаай? Новый управляющий. Ты не знаешь, где он?

— Кхун Чаай?.. — она посмотрела на меня как-то странно. С опаской. — Он... уволился. Вчера. Разве вы не знали?

Уволился?

Наверное, она что-то путает. Говорит не о Марке, а о старом управляющем.

Марк должен быть здесь. Просто вышел. Просто занят.

— Не путай, — пробормотал я с раздражением. — Уволился кхун Саймат. И то он ещё работает — последнюю неделю.

— Простите... — она замялась, чуть отступила назад. — Но тот новый, высокий... он уехал. Вчера. Я подробностей не знаю. Хотите, позову кхуна Саймата?

— Нет, — отрезал я.

Она тут же развернулась и исчезла за углом.

Я остался стоять. Глядел ей в след, ничего не понимая.
Что она несёт? Что за «уехал»?

Я машинально достал телефон. Набрал его номер.

Раз.
Второй.
Третий.

Абонент недоступен.

Что? Почему?

Я стоял посреди холла, как вкопанный. Я ничего не мог понять.

Легкая тревога подкрадывалась к горлу.
Не паника. Пока нет. Просто зуд, раздражение...
Сердце билось неровно. Чуть быстрее, чем нужно.
Ладони вспотели.
Пальцы будто стали деревянными.

Я сорвался с места, вышел на улицу, машинально достал телефон и, не думая, позвонил.

Гудок.
Абонент недоступен.
Ещё раз.
Абонент недоступен.
И ещё.

И тут — СМС.

«Не звони мне. Я не отвечу.
Заявление об увольнении — в отделе кадров.»

Вот и всё?
Вот так?

Я замер. Прямо там, посреди двора.
В лицо ударил ветер.
Я не чувствовал холода.

Прочёл ещё раз.
Потом ещё.

"Не звони мне. Я не отвечу."

Почему?
Что это вообще значит?
Я не верил.
Просто не мог поверить. Это бред. Это глюк. Это... это ошибка. Глупая шутка.
Это не он. Он не мог.
Не так.

Грудь сдавило.
Я не дышал — просто смотрел в экран, как будто слова исчезнут, если достаточно долго на них уставиться. Не получилось. Они все еще были передо мной.

Всё внутри вспыхнуло.

— Чёрт! — вырвалось у меня.

Я резко развернулся и пошёл искать кхуна Саймата.
Быстро. Почти бегом.
Меня трясло. От ветра. От злости. От непонимания. И от страха. Страха за Марка, за себя.

Я нашёл его в административном крыле — он выходил из кладовки. Увидел меня и замер.

— Кхун Чаран... как вы... что вы... — начал он растерянно, держа тонкую папку под мышкой.

— Где кхун Чаай? — перебил я резко.
Я не собирался церемониться. Ни одной лишней фразы. Ни одного "как дела".

Саймат нахмурился, переступил с ноги на ногу.

— Разве... вы не знали? Он... уволился. Сказал, что условия ему не подходят. Раз испытательный срок — не стал оставаться.

Я сжал кулаки.
Грудь сдавило ещё сильнее.
Что за бред?

— Какие, к чёрту, условия?! Он что, спал на улице и ел из помойки?!

Саймат испуганно поднял одну руку, отступая на шаг.

— Нет, нет. Всё было хорошо. Вначале...Но потом... как-то... ну, как-то так вышло.

— Что значит "вышло", мать твою?! — крикнул я, чувствуя, как голос срывается. — Говори нормально! Что случилось?! Почему он ушел?!

— Я точно не знаю, — пробормотал он, почесав затылок. — Пару дней назад он уехал куда-то вечером. Вернулся... не знаю когда. Я ведь за ним не слежу. А потом снова уезжал. Мало ли, подумал — свои дела.

Он помолчал, опуская взгляд.

— А вчера пришёл... сказал, что уходит. Принёс заявление. Я пытался его отговорить, честно. Он ведь правда хорошо справлялся... Но кхун Чаай даже слушать не стал. Всё решил сам.

Он развёл одной рукой, оправдываясь:

— Ему и отрабатывать не нужно было — испытательный же срок. В итоге я просто... передал заявление в отдел кадров. И всё.

— Почему ты мне не сообщил?! — Я схватил его за ворот рубашки. Папка упала на пол, мы даже не заметили. — Почему?!

Он сглотнул. Глаза забегали.

— Я... не успел. Это было вчера. Да и... я сам ухожу. Через неделю...

— Придурок! — выдохнул я, оттолкнув его.
Слишком резко. Он едва не споткнулся.

Я отвернулся.

Надо было дышать. Просто дышать.
Собраться.
Или хотя бы притвориться, что я собран.

Я не мог.
Мы не общались неделю.
Он... обиделся?
Нет, не верю. Он не из таких. Он бы сказал. Он бы не молчал.
Он честный. Даже когда злой. Даже когда я заслужил.
Не мог просто исчезнуть.
Не мог...

— Бля... что случилось? Где ты, Марк? Где ты, чёрт возьми?

Я снова повернулся к Саймату:

— Куда он уезжал вечером? — спросил, уже глядя в сторону. Голос дрогнул.

— Я не знаю... — пожал плечами тот. — Понятия не имею. Он никому ничего не объяснял.

Он узнал о том мужчине в клубе?
Но... это даже не измена.
И откуда он вообще... нет. Нет.

Ом?
Нет.
Скажи, что ты не поехал к нему.
Не вернулся назад.
Не предал.

Не перечеркнул всё, что было.
Было же что-то, да?
Мне же это не приснилось?

Ты — мой номер ноль.
Ты — тот, кто мне нужен.
А теперь я не знаю, где ты.

Я закрыл лицо руками. Не понимал. Мысли не работали.
Работало только тело.
Мелкая дрожь. Злой жар под кожей.
Пустота под рёбрами.

— Вы останетесь на выходные? — осторожно спросил Саймат.

— Нет, — отрезал я, не поднимая глаз.

— А ещё...

— Да? — я вскинул взгляд.

Надежда. Смехотворная, но цепкая.
Может, он просто уехал по делам. Может, за кормом. Или в город. Может, он... вернётся?

— Спасибо за новую спальню. Теперь, раз он уехал, будем искать нового управляющего. И я...

Спальня.

Та самая. Которую я подготовил для него. Специально.

Рядом с моими апартаментами.
С хорошим светом. Окна выходят в сад.

Я хотел, чтобы он понял — это тоже его дом.
Чтобы чувствовал себя свободно. Не стеснялся.
Всё для него. Всё о нём.

А он даже не успел туда заехать.

— Никого не искать, — отрезал я.

Развернулся.
Вышел.
Из дома.
Из поместья.

Из места, где я хотел начать с ним что-то настоящее. Цельное. Живое.

Сел в машину.
Захлопнул дверь.

Ударил кулаком по рулю. Раз. Ещё. Боль острая, настоящая — пусть будет.
Так легче, чем признать: ты ушёл.
Так проще, чем сказать себе правду — я не был к этому готов.

Попал по клаксону. Резкий гудок оглушил. Я нажал снова, уже специально. В ушах звенело.

Из лобового стекла я заметил движение.
Во двор начали выбегать люди.
Слуги. Несколько работников из конюшни.
Они останавливаются. Смотрят.

Смотрят на меня.
На "начальника".
На того, кто всегда знает, что делать.

Я замер.
Медленно опустил руку.
Тишина снаружи.
А внутри — крик.

Меня трясло.

Не от боли — от злости.
Не от страха — от раздражения.
Не от тоски — от ярости.

Он сбежал?
От меня?
Просто ушёл. Молча. Без объяснений.

Нет.
Так не пойдёт.

Я не знаю, где ты. Но я найду тебя. Любой ценой.

Достал телефон. Набрал кхуна Варасавата.