ГЛАВА 16. Марк

Марк

Сегодня был шестой день. Да, я их считал. Пятница.

Шестой из тех десяти, что я провёл здесь.
После обеда мы должны были лететь в Токио. Я согласился — и позволил заплатить за себя. Со скрежетом в сердце, с униженной гордостью.
Но...

Тьютор сказал, что вызов консультанта обошёлся бы ещё дороже. И это правда: их услуги — до десяти процентов от сделки.
А я?

Я ничего не стою — ну, почти.
Билеты, отель, костюм — всё за его счёт.
С костюмом мы даже поссорились.

У меня он был — один. Тот самый, что я привёз в Бангкок на встречу: приличный, добротный, тёмно-серый. Белая рубашка, туфли. Всё, как надо.
Но Тьютор заявил, что выглядеть нужно солиднее — чтобы ни у кого не возникло сомнений в моей компетентности.
Он, мол, знает, как это работает.

Я повозмущался.
В итоге сошлись на том, что костюм возьмём на прокат— и потом сдадим.
Зачем он мне в поместье? Я ведь больше не управляющий. И не буду им.

Тьютор хмыкнул, согласился. Но найти костюм на мою фигуру, оказалось не так просто.

Мы пытались.
Находясь в примерочной одного очень дорогого магазина костюмов на заказ, где даже на низком, изящном столике стояли шампанское и трюфели.

— Марк, дорогой, — он так иногда меня называл при других. Чтобы, как он сам объяснил, никто не заглядывался.
Больно кому-то надо, конечно.
Но слово «дорогой» мне нравилось. Пусть будет.

— Смотри: одни — узкие в плечах, и ты в них пуговицы не застегнёшь, другие — висят как мешки в талии. У тебя такая фигура, что подобрать трудно.

— Это ты сейчас намекаешь, что я толстый? — буркнул я.

Я знал, что не самый стройный. Широкая кость, крепкие корни. Ни капли той утончённости, что в Тьюторе. Плюс — физическая работа. Мощные плечи, массивная грудь, пресс есть, живот плоский... но в одежде я и правда часто казался — габаритным. Это факт.

Тьютор поморщился, покачал головой — и подозвал продавца.
Он уже начинал раздражаться.
Я же, устроившись в кресле и вертя в пальцах бокал с шампанским, сделал пару глотков. Пузырьки приятно щекотали язык, и всё стало чуть проще. И, почему-то, даже немного веселее.

Как будто я попал в голливудский фильм — о богатом миллионере и его юном протеже.
Да, Марк, вот ты и докатился. Тебя одевает папенька.
Ну... почти. Всё-таки я еду с ним в Токио по работе. Формально — как консультант. Формально — за свой вклад в сделку.
Почти по-честному.
Но я-то знаю: это больше для моей гордости.
Для протокола.

— У вас что, совсем ничего нет на такую фигуру? — нахмурился Тьютор, глядя на продавца. — Всё только на каких-то тощих? Или толстых? А где костюмы на красивых?

Он хихикнул, а я покачал головой. Это всё шампанское. И его пузыри.

Продавец извинился и позвал портного. Молодой парень. Как раз он был тонкий и стройный — весь такой изящный, с идеальными манжетами и накрахмаленным воротником. На плечах — сантиметр, на лице — ямочки. Улыбка — услужливая, как раз под чаевые и хороший отзыв.

— Чем могу помочь? — подкатил он, вежливо, но бодро. С видом «я спасу вашу посадку, сэр».

— Нам нужен костюм на завтра, — Тьютор смотрел на него с лёгким прищуром, как хищник на свою будущию жертву. — А у вас ничего нет подходящего.

— У меня фигура нестандартная, — сказал я, вставая и выпрямляясь, давая портному возможность получше рассмотреть. — Я, если честно, костюмы не ношу и не люблю.

— У вас отличная фигура, — широко заулыбался портной, глядя на меня как на сочный кусок стейка. — Давайте я просто немного перешью вот этот вариант. Богатый синий цвет вам очень идёт.

Я невольно улыбнулся в ответ. Ну а что — цвет действительно шёл.

— Да, мне тоже нравится, — кивнул я.

Парень подошёл, стал снимать с меня пиджак. Аккуратно. Почти нежно.
Тьютор тут же оказался рядом. Молча. Мягко. Покачал головой, и самым доброжелательным выражением лица — снял пиджак с моих плеч сам.

Сам.

— Вот, держите, — протянул он, даже не глядя на парня. Тот улыбнулся немного нервно и произнес:

— Я могу приступать к замерам?

Тьютор величественно кивнул, будто давал высочайшее разрешение измерить его имущество. Самодовольно. Абсурдно. И почему-то приятно. Хотя, возможно, это шампанское уже скакало в голове галопом.

— А как же иначе вы подгоните костюм? — ответил я сдержанным, вежливым смехом. Без намёков, без подколов — просто вежливо. Но, как выяснилось, не для всех.

Тьютор скользнул на меня взглядом, потом на портного. Брови сдвинулись, но он ничего не сказал. Сдерживался, как мог.

Портной, кажется, ничего не заметил — или был к таким взглядам привычен. Кивнул и принялся за работу.

Сантиметр скользнул по моей груди. Он вздыхал, приговаривая:

— Широкий у вас... корпус. Мне рук не хватает, чтобы охватить всё разом...

«Я же слон, а не человек», — хотелось пошутить. Но я прикусил язык.

Тьютор стоял рядом. Без слов. Лицо — ровное, спокойное. Пил шампанское.
А внутри? Кто его знает.

— Долго, — отрезал он в момент, когда парень немного замешкался у груди, прикидывая пропорции.

— Простите, — спокойно сказал портной, не сбавляя темпа. И, скользнув взглядом по мне сверху вниз, добавил:

— А брюки... надо подшивать?

Он опустил взгляд. Тьютор — тоже. И, конечно, в следующий момент рука Тьютора легла мне на плечо.
Тихо. Уверенно. По-хозяйски.

Он гладил меня, как бы невзначай. Как будто говорил: «Не перепутай. Моё».

Я понял сразу. Он ревновал. К портному.

И — чёрт — это было... приятно.
Глупо, но грело. Такое... необоснованное, немного детское, но тёплое чувство. Будто ты — трофей. И он готов держать его двумя руками.

— Нет, — отчеканил Тьютор. — Внизу стандартный размер.

Я хохотнул. Не сдержался.

(автор: я тоже. По комментариям Тьютора в предыдущих главах, там совсем он не стандартный)

Стандартный размер? Ну-ну.
Они оба странно на меня посмотрели, но промолчали. Портной кивнул и ушёл. Живой. Пока.

Я всё ещё смеялся, когда мы остались одни в примерочной. А Тьютор резко встал передо мной, глядя прямо в глаза.

— Это что за флирт был только что?— спросил он, не моргая.

— Эй, ты чего? Какой флирт, он просто вежливый продавец. Ты же знаешь — они все такие, лишь бы ты купил.

— А знаешь, Марк, — протянул он с хищной ухмылкой и толкнул меня в кабинку, — ты такой наивный. Тебе достаточно, чтобы кто-то улыбнулся — и ты уже плывёшь.

— Ничего я не... — начал я, но он уже закрыл дверцу за нами. И я оказался прижат к зеркалу.

— Ты серьёзно ревнуешь меня к продавцу? — хмыкнул я с усмешкой. И тут же пожалел.

Он поднял голову, положил ладони на мою грудь. Облизал губы. Его чертовски красивые губы.
Потянулся, будто хотел поцеловать... и тут же остановился.

— Не заслужил, — сказал он тихо.

Зато поцеловал в шею. Медленно. Потом провёл рукой ниже. Погладил меня поверх ткани.

— Стандартный размер... — промурчал он, хитро усмехнувшись.

Растегнул ширинку. Запустил пальцы. Я зажмурился, прикусил губу — всё, я уже плыл.

— Тьютор... они могут прийти, — прохрипел я. Но сам уже мечтал, чтобы он встал передо мной на колени.

Он и правда начал опускаться. Медленно. Смотрел на меня снизу вверх — этим взглядом, от которого у меня перехватывало дыхание.

А потом вдруг...

— Ты прав, я заигрался, — сказал он. И резко встал. Уже развернулся, чтобы уйти.

Вот же...

Я схватил его за локоть. Развернул. Теперь он оказался спиной к стенке кабинки, а я — перед ним.

— Серьёзно? Возбудил — и собираешься свалить? Вот уж нет. Давай доделывай до конца. Мой «стандартный размер» стал нестандартным. Целиком и полностью — из-за тебя.

Я думал, он сейчас возмутится. Скажет, что я наглею.
Но он только посмотрел чуть дольше, чем требовала ситуация, приподнял бровь — и...
опустился на колени.

Никто нам не помешал.
Костюм был такой дорогой, что если бы мы растрахать весь магазин — нам бы максимум предложили ещё шампанского.

Мы ограничились только минетом. По очереди.

⸻

Это было вчера.

А сегодня я собирал вещи в небольшой, но очень стильный чемодан. У нас их было два — одинаковые. Один мой, другой Тьютора. Чемодан он мне тоже одолжил. Не с спортивной сумкой же в Токио лететь, как будто я на рынок поехал.

Я складывал бельё, пару футболок, выглаженные рубашки. Две.
Пиджак — один. Тот самый. Его красиво ушили, и теперь он подчёркивал и плечи, и талию. Я в нём не казался толстым. Наоборот.

Я уже кидал в боковую секцию туалетные принадлежности, когда услышал шум внизу.

Тьютор? Но он должен был приехать позже — у него было важное совещание. Чемодан его собран, план — выехать сразу в аэропорт.

Я нахмурился. Развернулся и пошёл в коридор. Ходить я уже мог почти без проблем. Только наклоняться было больно, да тяжести поднимать пока не мог — но в целом, заживало тело рекордно быстро.

Я шёл по коридору — медленно, но уверенно.

У лестницы остановился — и наконец понял, откуда доносится шум.

У порога стоял мужчина.
Он причитал, ругался, умолял — называя себя отцом Тьютора...