Начало веселья.

Лёд в бокале давно растаял, превратив дорогой виски в пресноватую водичку. Я смотрел сквозь затемнённое стекло вип-ложи вниз, на танцпол, где под дробь басов копошились чьи-то размытые силуэты. Пёстрая, липкая от пота и алкоголя масса. Был здесь и раньше, конечно. По делу. Чтобы снять напряжение, разрядиться. Это просто ещё один ресурс. Как тренажёрный зал. Только грязнее.

Рядом со мной гудел деловой разговор. Слова «оборот», «ликвидность», «мердж» врезались в гул музыки, не задерживаясь в голове. Мозг был занят другим. Навязчивым, тихим, как назойливый мотив.

Алиса.

Не Алиска. Уже нет.

Образ встал перед глазами так чётко, что я на миг отвлёкся от безликой блондинки, устроившейся у меня на колене. Она что-то шептала на ухо, её духи - сладкие и дешёвые - смешивались с запахом табака и коньяка. Я машинально провёл рукой по её оголённой спине, чувствуя под пальцами холодный шёлк платья. Механический жест. Ответ на ожидаемый сигнал.

А в голове - красное платье. И глаза. Широко распахнутые, когда она вскочила со стула, застигнутая врасплох. В них был не детский восторг, а взрослая, острая паника. И что-то ещё. Что-то, от чего внутри что-то ёкнуло, знакомое и чуждое одновременно.

Блондинка на моих коленях захихикала, обвивая руками мою шею, пытаясь поймать мой взгляд. Я позволил. Наклонился, сделал вид, что слушаю её пьяный лепет. Это было просто. Предсказуемо. Она здесь за этим. Я здесь, чтобы... забыться? Стереть этот навязчивый образ ?
Остыть. Отучиться. Вернуть всё на свои места. Она - развлечение на одну ночь, способ перезагрузить мозги. Вот алгоритм. Проверен.

Но когда я представил, как веду эту... куклу... к себе, в голове внезапно, с обжигающей ясностью, всплыла другая картинка. Не её наглая улыбка, а смущённый взгляд Алисы, опущенный в тарелку. Не её нарочитый стон, а тихое «пока», сказанное у двери.

Я резко отпил из бокала, но водянистый виски не дал нужного жгучего удара. Только горькое послевкусие.

Я откинулся на спинку кожаного дивана, закрыв глаза. Музыка билась в висках. Но сквозь неё я слышал тишину их прихожей и своё же собственное, странно прозвучавшее тогда слово: «Пока, Алиса».

Это было ошибкой. Или началом чего-то? Чёрт знает. Но ясно было одно: остыть не получилось.

Глаза начали слипаться от дымной мглы и однообразной тряски басов. Я уже собирался заказать ещё виски, чтобы добить эту нелепую мысль о красном платье, когда взгляд проскёзил по толпе внизу - и зацепился.

Сначала не поверил. Спиртное, мигающий свет, эта кукла на коленях, которая отвлекала - галлюцинация. Или дерьмо подмешали в виски. Просто не может быть.

Но нет. Это была она.

Алиса.

Посреди этого пёстрого, пропахшего потом, дымом и дешёвой синтетикой ада. Она танцевала. Не так, как эти откровенные тёлки вокруг, выписывающие задницами восьмёрки на продажу. Нет. Её движения были плавные уверенные, словно она сама лебедь , что оказалась здесь. Но в них была какая-то дикая, чистая энергия. Как будто она вырвалась и пробовала на вкус эту свободу. Глупую, блядскую, опасную свободу.

Её длинные волосы, которые я видел аккуратными на ужине, теперь были растрёпаны, липли ко лбу и шее. На ней было чёрное платье, короткое, открывающее ноги. Совсем не то, строгое красное. Но на ней оно выглядело... невинно. Проклятое несоответствие.
Рядом визжала и подпрыгивала её подруга - та самая, Катя.

А потом я увидел его. Какой-то ублюдок, в намеренно небрежной, но дорогой куртке и с тупой самодовольной ухмылкой на выхоленном лице. Он подошёл сзади, начал пританцовывать слишком близко. Не навязчиво-агрессивно, пока что. С таким видом хищника, который знает, что добыча уже в клетке и можно не спешить.

Он что-то сказал ей на ухо. Алиса засмеялась - нервно, неестественно, отстраняясь на полшага. Но он был настырным. Подруга Катя уже смотрела на него оценивающе, с интересом, словно это было частью развлечения.

Что-то рванулось у меня внутри. Горячая, слепая волна. Не злость. Нечто более примитивное и яростное.

- Блять,
прошипел я себе под нос, даже не осознавая.
- Какого хуя?

Мозг отказывался складывать картинку. Та Алиса, что сидела за семейным столом, тихая, с опущенными ресницами... и эта, здесь, сейчас, под эти дурацкие вспышки света, с этим... этим чмырём.

Я не думал. Просто скинул с колен оголтевшую блондинку так резко, что она чуть не грохнулась на пол. Ещё секунда - и я уже шагал по лестнице из вип-зоны вниз, в самое пекло танцпола. Мои партнёры что-то кричали мне вслед, но звук тонул в какофонии.

Я шёл, расталкивая пьяных и обдолбанных тела, не обращая внимания на возгласы. Взгляд был прикован к одной точке. К чёрному платью и к ухмыляющейся роже того типа возле неё.