Глава 38

3 сентября 2012

Я вернулась домой рано утром.

Нейт подвёз меня — молча, держа за руку всю дорогу. Не спрашивал, что я буду делать. Не говорил «перезвони». Просто сжал пальцы на светофоре и не отпускал до самого конца.

Я вышла из машины. Он не заглушил мотор — ждал, пока я зайду в дом. Я не обернулась.

В подъезде пахло сыростью и старой краской. Мои шаги гулко отдавались от стен. Я поднялась на свой этаж, достала ключи.

Ключ повернулся в замке с тихим щелчком.

Я зашла.

В прихожей — тишина. Лана ещё спала. Я скинула кеды, повесила сумку на крючок.
Потом услышала звук телевизора. Ранний — не музыка, не новости, а какой-то бормочущий канал.
Я прошла на кухню.

Солнце уже светило в окна, заливая стол жёлтыми полосами. Пылинки танцевали в воздухе. Обычное утро. Обычный день.

Мама сидела за столом, обхватив голову руками. Перед ней — наполовину пустая бутылка вина. Красного, дешёвого, того самого, от которого у неё всегда краснели глаза и опухало лицо.

Я остановилась в дверях.

Пять месяцев она не пила. Ни капли. Я видела, как она переставляла стаканы в шкафу, как выкинула все бутылки, как старалась не смотреть в сторону витрины с алкоголем в супермаркете. Она ходила на работу. Я гордилась ею.

А теперь она сидела с бутылкой, и моё сердце сжалось. В груди стало тесно. Я не могла дышать.

— Мам? — спросила я. — Ты чего?

Она подняла голову. Глаза красные, опухшие, под ними — тени. Тушь размазана, волосы спутаны. Она не спала всю ночь.

— Молли, — сказала она заплетающимся языком. — Ты знала, что твой отец женился год назад?

Я замерла.

— А полгода назад у него родилась дочка, — она зарыдала. — Я узнала вчера. От его матери.

Слёзы текли по её щекам, капали на стол. Она не вытирала их. Она плакала навзрыд, громко, не стесняясь.

Я смотрела на неё и не знала, что делать. Мы никогда не были близки. Она не обнимала меня, не целовала, не говорила «я люблю тебя». Даже когда я была маленькой, даже когда плакала.

Но сейчас я видела в ней не мать. А женщину которую сломал мой отец.

— Мама, — сказала я. — Уже прошло двенадцать лет. Пора идти дальше.

«Пора идти дальше», — повторила я. И сама не верила своим словам.

Потому что знала: будь я на её месте, я бы точно так же рыдала. Я бы не смогла отпустить его. Я бы пила вино по утрам и плакала в подушку. Я бы ненавидела его и любила одновременно. Так же, как она.

Я стояла и не знала, то ли обнять её, то ли просто утешать словами. Объятия были чужими для нас обеих.

Она подняла на меня глаза. Мутные, с надеждой.

— Ты ведь будешь аккуратна с тем парнем? — спросила она.

Я не сразу поняла. Потом до меня дошло — она о Нейте.

— С Нейтом? — переспросила я.

— С ним, — сказала она. — Не повтори моих ошибок.

Я молчала. Смотрела на её руки — дрожащие, с красными костяшками. На бутылку. На своё отражение в окне — вчерашнее платье, следы его поцелуев на шее.

— Обещай мне, — она сжала мою руку. — Обещай.

Я посмотрела на неё. На её седые волосы, на красные глаза, на дрожащие пальцы. На бутылку, которая стояла перед ней.

— Обещаю, — сказала я.

Она кивнула, отпустила мою руку и снова взялась за стакан.

В дверях кухни появилась Лана. Сонная, растрёпанная, в пижаме с единорогами.

— Мама плачет? — спросила она.

— Всё хорошо, — ответила я, взяла Лану за руку и увела в комнату.

Но я знала — это не хорошо. И уже не будет.