Глава 3

11 ЯНВАРЯ 2010

Понедельник тянулся бесконечно.

Первый день после каникул — время будто застывает. Ты смотришь на часы, а стрелка не двигается. Или двигается, но так медленно, что хочется вырвать её и перевести вперёд.

Я стояла у окна в школьном коридоре, прислонившись лбом к холодному стеклу. За ним — серое небо, мокрый асфальт, редкие прохожие, которые кутаются в куртки и спешат по своим делам. Зима. Слякоть. Время, когда всё кажется умирающим.

— Молли, ты с нами? — голос Кристи вырвал меня из мыслей.

— А? Да.

— Ты уже пять минут смотришь в одну точку, — сказала Майя, поправляя шарф. — С тобой всё нормально?

— Всё нормально, — я выдавила улыбку. — Просто не выспалась.

Они не поверили. Но не стали спрашивать.

Кристи поправила волосы, стрельнула глазами в сторону лестницы. На ней был новый свитер — ярко-розовый, с вырезом на плече. Она явно ждала, чтобы кто-нибудь его оценил.

— Эндрю вчера рассказал кое-что, — начала она, понизив голос. — Помнишь того красавчика с вечеринки?

Майя поперхнулась чаем из пластикового стаканчика.

— Закашлялась? — усмехнулась Кристи.

— Ничего я не закашлялась, — ответила Майя, вытирая губы.

— Помнишь? — повторила Кристи, глядя на меня.

Я молчала. Смотрела в окно.

— Его зовут Нейт, — продолжила Кристи. — Ему семнадцать. Эндрю позвал его, чтобы тот продал немного травки. Ну, для компании.

— Кристи! — одёрнула её Майя. — Ты чего при всех?

— А кто здесь? — Кристи обвела рукой пустой коридор. — Никого. Только мы.

Я смотрела в окно. На мокрые ветки деревьев от растаявшего снега. На ворону, которая сидела на перилах и чистила перья.

Откуда она знает? Мы были одни. На том крыльце. Или она заметила? Или кто-то рассказал?
Сердце кольнуло. Внутри всё сжалось. Я не хотела, чтобы кто-то знал. Не хотела, чтобы Кристи смотрела на меня так — с любопытством, с вопросом, с предупреждением.

Она не знала. Что я думаю о нём каждую ночь. Что его голос въелся в голову. Что я вспоминаю его улыбку и по телу пробегает дрожь.

— Он из Старого города, — добавила Кристи. — Ты знаешь этот район. За железнодорожной станцией.

Я знала.

Мы иногда проезжали мимо на автобусе. Серые коробки недостроенных домов с чёрными провалами окон. Ржавые краны. Заборы в граффити. Горы мусора, которые никто не убирал.

Внутри ночевали те, у кого не было денег даже на самую дешёвую комнату. Те, кого сломала жизнь. Те, кто ломал себя сам.

И он был оттуда. Из бетона и грязи.

— Там полно бездомных, — продолжала Кристи. — Торчки всякие. Говорят, даже полиция туда лишний раз не суётся.

— Кристи, ну зачем ты так? — вступилась Майя. — Не всё же измеряется районом.

— Я ничего, — пожала плечами Кристи. — Просто предупреждаю. Вдруг Молли захочет с ним ещё увидеться.

Она посмотрела на меня. Я не поднимала глаз.

— Не захочу, он просто парень с вечеринки, — сказала я тихо.

— Ты вся прям светишься, когда о нём говоришь, — хихикнула Кристи.

— Я не говорю о нём.

— Именно.

Майя вздохнула, похлопала меня по плечу.

— Она просто шутит, — сказала она мягко. — Но будь осторожна.

Я кивнула.

Внутри меня грело не предупреждение. А то, что у него есть имя.

Нейт.

Нейт из Старого города.

Я повторяла его про себя, пока шла на урок. Нейт. Нейт. Нейт.

Я вошла в класс. Села за парту. Достала учебник, тетрадь, ручку.

Учительница начала лекцию. Я не слушала.

Я смотрела на доску и думала о нём.

О том, как он сидел на крыльце, затягивался, усмехался.

Я должна была испугаться. Должна была забыть его. Или вообще не обратить на него внимание.

Но чем больше я узнавала про него, тем сильнее хотела понять.

Почему он там, а не здесь? Почему он живёт, где нет будущего? И почему меня тянет к нему, как будто там — не тьма, а свет?

Может, потому что я сама выросла в доме, где мать иногда не вставала с дивана, а холодильник пустел к середине месяца.

Может, потому что я знаю — что такое жить в красивом доме, но быть сломленной внутри.

А он сломан снаружи. И это почему-то честнее.

— Молли! — учительница повысила голос. — Ты здесь?

— Да, — я вздрогнула. — Простите.

— Будь внимательнее.

Я кивнула, опустила глаза в тетрадь.

На чистом листе ручка вывела сама собой.

Нейт.

Я зачеркнула. Написала снова.

Нейт.

Посмотрела на это имя, потом на доску, потом в окно.

За стеклом моросил дождь.

— Тебе идёт, — шепнула Кристи с соседней парты.

— Что?

— Мечтать. Ты красивая, когда мечтаешь.

Я не ответила. Улыбнулась краем губ.

После уроков мы вышли на улицу. Дождь уже закончился, но ветер был холодный. Я застегнула куртку до подбородка.

— Ты домой? — спросила Майя.

— Да, — сказала я. — Устала.

— Завтра увидимся, — Кристи обняла меня. — Если будешь скучать по Нейту — звони мне.

— Обойдусь.

— Вот и правильно.

Она засмеялась, Майя покачала головой. Они ушли.

Я осталась одна.

На автобусной остановке было людно. Я встала в сторону, под навес, достала телефон.

Sony Ericsson W995. Папа прислал на Новый год. Сказал в смс: «Моей девочке. С праздником». Я тогда обрадовалась. А потом подумала: он даже не позвонил. Просто отправил посылку.

Телефон умел многое. Играл музыку, выходил в интернет, фоткал. Я редко им пользовалась по-настоящему — только для смс с Кристи и Майей, и для редких звонков Лане.

Я воткнула наушники, открыла плеер.

Песня бежала по кругу. «My Immortal». Evanescence. Я слушала её на повторе, глядя на мокрый асфальт, на лужи, в которых отражалось серое небо.

Я смотрела на экран. Вспоминала его голос.

Хриплый. Грубый.

Он не выходил из головы, а наоборот — въедался глубже.

В автобусе я села у окна. Достала телефон, открыла чат с Кристи.

«Что ещё Эндрю про него говорил?»

Ответ пришёл через минуту.

«Ничего. А что? Ты влюбилась что ли?»

Я не ответила. Просто выключила экран.

Автобус ехал. За окном проплывали дома, деревья, люди, которые спешили домой. Все куда-то спешили.

А я сидела и смотрела в одну точку.