Промежуточная глава Кевин/Рико

Поле давно опустело. Последний мяч улетел за ворота, свет в спортзале мигал, как старый светофор, а на лавке лежали тряпки и два ведра, наполненых мутной водой.

Рико молча намочил тряпку и прошёлся по краю корта. Где-то на другом конце Кевин гремел ведром и фыркал.

— Всё из-за тебя, — громко бросил он.

— Вообще-то ты был тем, кто не услышал свисток.

— Я не услышал его из-за тебя!

Морияма усмехнулся.
— Ну хоть теперь у нас романтическое свидание при грязных ведрах и запахе пота.

Кевин засмеялся, покрепче сжал тряпку и швырнул в Рико. Мокрая ткань шлёпнулась прямо на его лицо.

— Эй! — тот резко стряхнул её, поднимая глаза. — Ты сдохнешь за это.

Дэй уже убегал. Босиком, по мокрому полу, с криком «Поймай меня, если сможешь». И Рико бросился за ним. Между мётлами и тряпками они метались по залу, как дети, забывшие, что должны быть «сильными» и «дисциплинированными».

Кевин схватил ведро и брызнул в сторону капитана. Тот прикрылся рукой, но всё равно промок. У него потекло по щеке — то ли вода, то ли слёзы от смеха.

— А ну стоять! — скомандовал он и прыгнул вперёд, пытаясь поймать Кевина за майку.

Но тот споткнулся.

— Бл—!

И в следующую секунду Рико полетел за ним, вцепившись в его плечо. Они упали — с грохотом, с плеском, с полной катастрофой. Ведро опрокинулось, вода разлилась, одна из тряпок прилипла к лицу Кевина, а Морияма оказался у него почти на груди.

Мокрые до нитки. Уставшие. Смеющиеся.

— Ты… — выдохнул Кевин, глядя на него снизу.

— Не смей, — Рико указал пальцем. — Не смей сказать, что это тоже из-за меня.

—Нет. — Кевин улыбнулся. — Это того стоит... — продолжил он, однако Морияма не совсем понял, что тот имел в виду.

Дэй не сводил с Рико глаз — и, возможно, даже не замечал, насколько мягким стал его взгляд. Как будто Морияма был чем-то редким, ускользающим. Тем, чего нельзя коснуться слишком резко — иначе исчезнет.

Рико всё ещё лежал на нём, локтем упираясь в пол, но не торопился подняться. В воздухе зависло что-то странное. Неудобное. Теплое. Очень живое.

— Ты тяжёлый, кстати, — пробормотал Кевин, но голос звучал не как жалоба, а как что-то между шёпотом и признанием.

— Ты сам меня уронил.

— Ты сам за мной полез.

— Трус убегал, вот и пришлось.

И снова — смех. Тихий, сбивчивый, мокрый. А потом — тишина. Рико поймал себя на том, что смотрит на губы Кевина чуть дольше, чем нужно. А Дэй смотрит на него так, будто давно хотел что-то сказать, но всё не решался.

— Если бы ты знал, как ты сейчас выглядишь, — сказал Кевин, глядя ему в глаза.

Рико нахмурился.
— Мокрый? — спросил он с усмешкой.

— Нет. Живой. Настоящий.

Пауза. На секунду даже вентиляция будто стихла.

— Заткнись, — тихо бросил Морияма, отвёл взгляд и поднялся. — Нам ещё тут убирать.

— Ага, убирать, — Кевин остался лежать, выдохнув, будто сдерживал себя. — Конечно.

Они оба знали, что не скажут вслух то, что только что повисло между ними. Не сейчас. Не в пятнадцать лет, под мокрыми тряпками и под светом старой лампы.

Но каждый из них уже знал.