Глава 9. Москва. Перевалочный пункт

Поезд прибывает в Москву ранним утром. За окном - знакомые пейзажи, вышки, трубы, многоэтажки. Город, где деньги решают всё. Город, где мы сейчас - беглецы.

Нас встречает Сергей - тот самый бывший следователь. Он стоит на перроне в сером пальто, с газетой под мышкой. Увидев нас, кивает и быстро идёт к выходу.

- Не отставайте, - бросает он через плечо. - Машина у южного выхода.

Мы идём за ним. Софья сжимает лямку рюкзака, я - флешку в кармане.

Машина - чёрный «Фольксваген», неприметный, как сотни других. Сергей садится за руль, мы - на заднее сиденье.

- Гостиница на окраине, - говорит он. - Там нас не найдут. По крайней мере, сегодня.

- А завтра? - Спрашивает Софья.

Он не отвечает.

Гостиница оказывается маленьким частным пансионатом в тихом переулке. Ни вывесок, ни охраны. Только калитка, заросшая плющом, и старушка на ресепшене, которая даже не спрашивает документы.

- Свои, - бросает Сергей, и она кивает.

Номер - небольшой, но чистый. Две кровати, стол, ванная. На окнах - решётки.

- Это для нашей безопасности? - Спрашиваю я.

- Это для вашей, - отвечает Сергей. - Не выходите на улицу без меня. Еду приносят. Телефонами пользуйтесь только через VPN, который я установлю.

- Вы параноик? - Говорит Софья.

- Выживший, - поправляет он.

Он уходит. Мы остаёмся вдвоём.

Я открываю ноутбук. Статья разлетелась. Тысячи репостов, сотни комментариев. Кто-то верит, кто-то ругает, кто-то угрожает.

- Посмотри, - зову Софью.

Она подходит, смотрит на экран.

- «Эмма, вы следующая», - читает она вслух. - Красиво.

- Не обращай внимания, - говорю я. - Это просто слова.

- А если не просто?

Я смотрю на неё. В её глазах - страх, но решимости больше.

- Тогда мы будем готовы.