Глава 6. Бухгалтер
Парк, где нашли тело Алексея Соколова, находится на окраине города. Место тихое, заброшенное - старые липы, покосившиеся скамейки, тропинки, которые ведут в никуда.
Я еду туда на такси, выхожу за полкилометра, чтобы не привлекать внимания. Солнце уже высоко, но здесь, среди деревьев, царит полумрак.
Лента ограждения ещё не снята. Полиция ушла, но следы остались: примятые кусты, окурки, маркеры на асфальте.
Я нахожу место - у обрыва, где когда-то была лестница к реке. Теперь от неё остались только ржавые перила и бетонные ступени, уходящие в пустоту.
«Упал с лестницы», - сказали в полиции.
Но лестницы нет. Её снесли ещё год назад.
Я фотографирую на телефон. Потом обхожу кусты и нахожу то, что полиция не заметила - или не захотела заметить.
Маленький клочок бумаги, зацепившийся за ветку. На нём - номер телефона. Написанный рукой Алисы? Я не знаю. Но забираю его.
Возвращаясь в гостиницу, я снова замечаю чёрный джип. На этот раз он стоит прямо напротив входа.
Я не захожу внутрь. Поворачиваю за угол, прохожу сквозь арку, ныряю в подворотню. Минут через двадцать, убедившись, что меня не преследуют, захожу с чёрного хода.
В номере проверяю замки. Шторы задёрнуты.
Звоню Ветровой:
- Вы завтра точно будете?
- Билет куплен. Встречаемся в «Центральной» в двенадцать. - Пауза. - Эмма, вы нашли что-то новое?
- Нашла. Но говорить по телефону не буду. - Я сжимаю клочок бумаги. - Здесь есть человек, который, возможно, знал Алису лично. И его убили за то же, за что и её.
- Документы?
- Часть. Остальное - на флешке, которую я отправила Толяну. Он расшифрует.
- Молодец. - В голосе Ветровой сквозит усталость. - Но будьте осторожнее. Если они убили двух свидетелей, третьим не захотят рисковать.
- Я в курсе, - говорю я. - Завтра увидимся.
Кладу трубку. Смотрю на бумажку. Номер - мобильный. Я набираю его с симки, которую купила сегодня утром в переходе. Гудки. Никто не отвечает.
Пишу сообщение:
«Я знаю, что вы работали с Алисой. Я хочу помочь. Ответьте.»
Через десять минут - звонок. Номер не определяется.
- Алло? - Голос мужской, испуганный.
- Кто это? - Спрашиваю я.
- Вы написали про Алису. - Он дышит тяжело, как после бега. - Кто вы?
- Журналистка. Такая же, как она. Я хочу закончить её дело.
- Не надо, - говорит он резко. - Вы не понимаете. Они всех убьют. Вас, меня, любого, кто свяжется.
- Они уже убили её. И бухгалтера. Неужели вы хотите, чтобы они выиграли?
Молчание. Потом тихо:
- Встречаемся сегодня. В десять вечера. У старого фонтана в ЦПКиО. Приходите одна. И никому не говорите.
- Хорошо. Как вас зовут?
- Неважно. Скажете - вы умрёте быстрее.
Он вешает трубку.
Я смотрю на телефон. Десять вечера. Парк. Тёмное место. Встреча с незнакомцем, который боится за свою жизнь.
Звучит как приглашение на убийство.
Но если я не пойду - я никогда не узнаю правду.
---
Вечером я одеваюсь в тёмное. Куртка, джинсы, кроссовки. Диктофон - в карман, туда же - перцовый баллончик. Найтовский чёрт знает, чему учил, но он говорил: «Никогда не ходи одна на встречу с незнакомцем». А потом добавлял: «Если пошла - будь готова бежать».
Фонтан в парке не работает уже лет пять. Он стоит в самом центре, заросший травой, окружённый скамейками.
Я прихожу за пятнадцать минут. Осматриваюсь. Никого.
Ровно в десять из кустов выходит мужчина. Низкий, коренастый, в кепке, надвинутой на глаза. Он останавливается в десяти метрах, не подходит ближе.
- Вы Эмма? - Голос тот же, что по телефону.
- Да.
- Зачем вам это?
- Потому что она не заслужила умереть. И потому что они не заслужили победить.
Он молчит. Потом достаёт из кармана флешку. Красную.
- Здесь всё. То, что Алиса не успела опубликовать. Имена, даты, счета, переводы. Даже видео, где Морозов лично договаривается с чиновниками.
- Почему вы не отдали это в полицию?
Он усмехается горько:
- Потому что полиция у них в кармане. Так же, как и прокуратура, и суды. Я хотел отдать Алисе - она верила, что сможет опубликовать. А теперь... - он протягивает флешку. - Теперь отдаю вам.
Я делаю шаг вперёд. Но он отступает.
- Не подходите. Я не знаю, кому вы доверяете. Но эти люди - везде. Будьте осторожны.
Я беру флешку. Она тёплая - он держал её в кулаке.
- Спасибо, - говорю я.
- Не благодарите. Вы, возможно, только что подписали себе смертный приговор.
Он разворачивается и исчезает в кустах так же быстро, как появился.
Я прячу флешку во внутренний карман и быстро иду к выходу из парка.
Ворота пусты. Фонари не горят.
Чёрный джип стоит у выхода.
Из него никто не выходит. Но я знаю - они видели меня.
Я бегу. Петляю дворами, прыгаю через заборы, теряюсь в проходных дворах.
Через час, выдохшаяся и мокрая от пота, я захожу в гостиницу через чёрный ход.
Поднимаюсь в номер. Закрываю дверь на цепочку.
Вставляю флешку в ноутбук.
Там всё. Тысячи страниц. Документы, фотографии, видео.
Я открываю первое видео. На экране - Морозов. Сидит в ресторане, напротив - человек в костюме. Я узнаю его. Из дела Нахимова.
- Вопрос решён? - спрашивает Морозов.
- Решён, - отвечает тот. - Стройку согласовали. Ваши люди в администрации всё подпишут.
- А та журналистка?
- Займёмся. Не в первый раз.
Видео обрывается.
Я закрываю ноутбук.
«Не в первый раз».
Значит, Алиса была не первой.
Сколько их? Кто они? И почему молчат те, кто знает?
Я пишу Ветровой:
«У меня есть всё. Приезжайте быстрее. И привезите с собой того, кому можно верить.»
Она отвечает через минуту:
«Везу. Держитесь.»
Я не закрываю глаза до утра.
Флешка - под подушкой. Диктофон - в руке.
Каждый шорох за дверью кажется шагами смерти.
Но я не отдам им эту правду.
Даже если она станет моим последним словом.