Колючка

Виолетта

Я просыпаюсь и сразу же тянусь к телефону. Пусто. Вчера Лея написала мне: "Всё хорошо, Виолла. Правда. Не волнуйся, когда я выйду наберу тебя".

И после этого сразу вообще не шёл, я чувствовала себя будто в клетке, без шанса помочь своей подруге. Я выдыхаю и начинаю собираться, сил оставаться дома нет. Натягиваю на себя велосипедки и оверсайз футболку. Но из-под неё видны синяки. Приходится надеть кофту сверху.

Я вхожу домой. Стараюсь сделать это максимально тихо. Четыре пропущенные от матери - плохо. Очень даже плохо. Прошлой ночью я сказала, что останусь у Леи, хотя на самом деле спала у Марко. Также после универа я написала матери, что останусь на какие-то дополнительные лекции, но сама пошла к Лее. Нам было что обсудить.

Как только щелчок раздаётся за моей спиной дверь в коридоре включается и я вижу отца. Вздрагиваю. По его лицу вижу чистую ярость. Буквальную ненависть ко мне. Его глаза осматривают меня, и он кривитися. Я ненавижу то что мне достались его глаза. Что мне достались его черты лица. Хоть что-то. Я ненавижу его так как и он меня.

-Ты выглядишь как шлюха. - бесцеременно говорит он, я перевожу взгляд в бок и вижу мать. Она стоит в соседней комнате и смотрит за этим всем. Она всё прекрасно слышит, всё видит. И молчит. Она никогда не защищала меня.

-Я..

-Где такое видано, что бы дочь самого мистера Вернона выглядела как шлюха, которая раздвинет ноги перед кем либо за пару баксов!? - он замахивается и я чувствую удар по щеке. Дёргаюсь и даже делаю шаг назад. Он умеет бить так что бы было больно, но следов не оставалось. Умеет давить. - Ты позор нашей семьи! Позор!

Он замахивается и снова бьёт меня, я падаю на колени и его рука хватает меня за волосы от чего я вскрикиваю.

-Ты ещё кричишь? Кричишь, да? Как ты смеёшь!? - он дёргает меня за волосы и я всхлипываю, хватаю его за запястье пытаясь оторвать от своей головы. - Сейчас ты покричишь по настоящему! - он начинает меня тащить с коридора  комнату, затем другую и другую, специально медленно, дёргая, пока не бросает прямо под ноги матери. - Смотри какую... Ты вырастила! Посмотри!

Но она не смотрит на меня, отводит глаза, ей даже не жаль меня. Даже если и жаль, то она никогда ничего не сделает. И я её не виню.

-Я не буду удивлён если узнаю, что ты ночевала с каким-то,мудаком который заплатил тебе и ты с удовольствием раздвинула перед ним ноги! - он тяжело дышит, будто это правда. Его живот дёргается то опускаясь, то поднимаясь. Он потирает лысину. - Позор тебе!

-Я ничего не сделала!.. - говорю я и мой голос срывается.

-Ничего не сделала!? Ничего!? - он замахивается ногой и со всей силы бьёт меня в живот. Я захлёбываюсь воздухом, скручиваюсь, обхватывая себя руками. Боль пульсирует в теле, тупая, тягучая, как яд. Следующий удар - по бедру. Я дёргаюсь, невольно вскрикиваю, пытаюсь отползти, но он хватает меня за руку, выкручивает её, как игрушку. - Может, наконец научишься вести себя как надо. Может поймёшь что это "ничего" позор для нашей семьи!?

Он снова бьёт. В запястье, по колену, по рёбрам. Каждое движение отзывается болью, кожа пылает, а внутри будто что-то медленно ломается. Я больше не кричу. Не умоляю. Просто лежу. Принимаю.

Мать всё это время стоит в дверном проёме. Она даже не пытается отойти или закрыть глаза. Просто смотрит. Пусто. Словно я не человек. Словно перед ней не её дочь, а какая-то ненужная кукла, отброшенная и испачканная. Ни крик, ни синяки, ни кровь - ничего её не трогает. Не сегодня. Не никогда.

Я больше не плачу. Просто лежу, прижимаясь к холодному полу. Его удары становятся слабее - устал, наверное. Он пинает меня напоследок и отходит, тяжело дыша.

-Не смей появляться передо мной сегодня. Позорная дрянь.

Он выходит из комнаты, хлопнув дверью, и только тогда мать медленно подходит. Я думаю - может, поможет. Скажет хоть слово. Но она просто проходит мимо. Как будто меня и нет.

И я остаюсь лежать. Одна. С пустым взглядом в потолок. Принимаю.

Я вздрагиваю от этого, как воспоминание синяк на животе начинает пульсировать и я скручиваюсь. Ловлю ртом воздух, пока не стает легче, а затем встаю. Беру всё что нужно и выхожу из особняка затыкая уши наушниками.

Начинаю идти по улице своего элитного района. Ненавижу его. Все тут думают, что этот особняк - символ богатства моего отца, мы - счастливая семья губернатора города. Элитная семья, всегда счастливая на публике, всегда хорошо одета и обеспечена, но никто не знает, что за этими стенами. И не узнает.

Все годы у меня была только одна поддержка - Лея. Она спасала меня, позволяла жить у себя, кормила и поила, когда сама не имела нормальной возможности сделать это и пахала на работе. Всегда поддерживала и помогала.

На самом деле мне не стыдно признать, что в свои 22 года я не работаю. Я живу на деньги своего отца и трачу их с гордостью. Трачу их на всякие пустяки которые мне порой даже не нужны, но знаю, что он злится видя что хоть один цент списался с его карты.

Не замечаю как выхожу из своего района и оказываюсь в центре, прохожу дальше, но меня внезапно кто-то хватает за плечо и пытается вырвать сумочку из рук.

-Эй! Отпусти! - я пытаюсь оттащить её назад, но из-за неожиданности падаю на землю, пока грабитель бежит куда-то с моей сумкой. Мне всё равно, что там кошелёк, деньги, ключи, всё равно, что люди оборачиваются глядя как дочь губернатора лежит на земле. Но моё сердце сжимается от того что в той сумке мой телефон. Моя связь с Леей, а пока что я не знаю точно в безопасности ли она.

-Смотрите! - слышу я откуда-то со стороны и напрягаю зрение, вижу как фигура бежит за грабителем и они заворачивают за угол. Через несколько мгновений фигура выходит направляясь к нам и я вижу свою сумку в его руках, подскакиваю и бегу ему на встречу, но когда вижу лицо своего спасателя замираю.

-Мисс Вернон, какая встреча. - я нервно сглатываю видя знакомые зелёные глаза, тёмные волосы, смуглая кожа, подтянутое телосложение. Марко. - Ваша сумочка.

Я вырываю сумочку из его рук и собираюсь уходить, но он хватает меня за руку.

-Даже не поблагодаришь своего спасителя? - я сжимаю зубы и шиплю.

-Я не хочу говорить с... - мой голос опускается до тона едва слышнее шепота. - С мафиози.

Вижу как его глаза слегка раскрываются от удивления, а затем он усмехается.

-Я хочу поговорить наедине. - я пытаюсь вырвать руку.

-А я не хочу!

-Или ты пойдёшь со мной сама. - он наклоняется и его спокойный голос разносится над моим ухом. - Или все увидят как я несу дочь губернатора на своём плече в машину.

Он отпускает мою руку и я выдыхаю. Я бросаю на него злой взгляд, но понимаю, что выхода нет. Люди вокруг пялятся. Кто-то достает телефон что бы начать снимать. Проклятье.

-Ладно. - выдыхаю. - Но только чтобы ты отстал. - он кивает, как будто это было нашим общим решением, и идет вперед, не оглядываясь. А я плетусь за ним, сжав кулаки от гнева. -Ты хоть понимаешь, что не можешь вот так врываться в мою жизнь?! - взрываюсь я, резко бросая и стараясь догнать его шаг. - Спас меня и решил, что теперь можешь командовать?

-Я ничего не решал, Виолетта. - говорит он спокойно, даже лениво. - Просто мы не закончили разговор.

-Ты решил за меня! - я останавливаюсь посреди тротуара, когда убеждаюсь, что нас никто не видит. - Я тебе ничем не обязана, Марко!

Он останавливается, разворачивается. Смотрит на меня снисходительно, будто я истеричка.

-Ты?! Чёртов преступник, торгующий оружием и людьми?! У тебя вообще есть совесть?

Он молчит. Просто смотрит. Спокойно. Это бесит меня ещё больше, чем если бы он закричал в ответ.

-Скажи хоть что-нибудь! - я сжимаю кулаки до боли. - Зачем ты вообще пришёл?!

-Пришёл? - он тихо смеется и я удивлённо смотрю на него. - Я просто был рядом по делам. Но когда увидел, что произошло, решил помочь, но понимаю что сделал это зря. - слова будто удар. Он делает шаг ко мне нависая. - Если вы думаете, мисс Вернон, что Земля вертится вокруг вас - спешу огорчить тебя. - ирония с которой он сказал эти слова прошибают меня насквозь. Он думает, что я высокомерная, наглая сучка живущая также как и мой отец. Но я не такая!

-Ты просто не выносишь, когда тебя игнорируют. Всё должно быть по-твоему, да? - выдавливаю я из себя.

Он открывает дверь машины и делает жест рукой, приглашая сесть.

-Кричи сколько хочешь, Виолетта. Но всё равно ты сядешь в мою машину. - я смотрю на него с ненавистью. Но ноги сами идут. Я сажусь. Грохочет дверь. Внутри пахнет кожей и чем-то мужским, знакомый аромат. Я отворачиваюсь к окну, кусая губу до крови.

Он садится рядом. Запускает двигатель.
Молчание.

-Придурок. - бубню я. - он улыбается, глядя на дорогу:

-Колючка.

Марко

Мы едем в тишине и я изредка смотрю на Виолетту и вижу как она снова надувает пухлые губки, как голубые глаза смотрят в окно, а блондинистые волосы не спадают по плечам из-за пучка на голове. Чёрт и эти шорты. Не могу отрицать, что она красива, хоть и дочка своего папаши.

-Итак.. - я прочищаю горло и останавливаюсь на одной из безлюдных парковок почти за городом. - Откуда ты знаешь обо мне? - она фыркает и я еле сдерживаю ухмылку.

-А что страшно? - я тихо смеюсь и смотрю на неё, она тоже оборачивается ко мне.

-Страшно? Мисс Вернон повторюсь - мир не вертится вокруг тебя, если захочу убью тебя прямо сейчас и никто не узнает. - на её лице появляется страх, но всего на мгновение.

-Ох, не думаю. - она улыбается. - Ты не посмеешь тронуть меня.

-О, правда? - я ухмыляюсь.

-Ты мафиози - если рискнешь - можешь наразить свою карьеру на опасность, а если всё вскроется...

-Откуда ты знаешь? - перебиваю я становясь вдруг серьёзнее, нельзя допустить что бы и Лея это узнала. Данте мне голову оторвёт.

-Я догадалась. - на мою поднятую бровь она снова улыбается, на этот искренне и я удивляюсь её милым ямочкам на щекам. Как и почему я вообще это заметил? - Ну много факторов было, но я не скажу. - она фыркает и хочет выйти из машины, но я предусмотрел это и заблокировал двери. Она оборачивается ко мне и хмурится. - Отпусти меня! - я молчу. - Отпусти меня! - повторяет Виолетта, и её голос дрожит не от гнева.

Страх, вот он, в глазах. Тот самый, который я слышал сотни раз, но только сейчас он звучит… по-другому. Не притворный, не панический. Настоящий. Она резко дёргается за ручку, потом по всей дверке, и всё это время я просто смотрю на неё.

-Успокойся. - Говорю тише, чем собирался. - Я не собираюсь тебя трогать.

-Конечно, ты же мафиози с кодексом чести. - язвит она, прищуриваясь, и делает вид, что снова спокойна. Но руки всё ещё дрожат.

-Что с тобой не так? - я поворачиваюсь к ней, раздражённо, но без злобы. - То ты брызжешь ядом, то глаза в пол, как будто я чудовище.

Она резко вскидывает подбородок.

-А ты что, не чудовище? Думаешь, только потому что красиво улыбаешься и говоришь вполголоса, я не вижу, кто ты?

Молчание. Я не отвечаю сразу. Она злит меня. Но ещё больше - я злю сам себя. Я смотрю на неё. На её щеки, всё ещё чуть покрасневшие, на эти глаза - не капризной избалованной принцессы, а той, кто терпит. Слишком долго. И я понимаю, что боится она не меня. Не моей силы. А того, что все мужчины в её жизни - такие, как её отец. Что я тоже могу оказаться таким же.

Мне становится противно. Не от неё - от себя.

-Ты не такая, как он. - тихо говорю я, удивляя даже себя.

Она моргает.

-Кто?

-Твой отец.

Виолетта молчит. В её глазах снова этот блеск, как будто она хочет сказать что-то - важное, но не может. Не умеет.

Я думал, она вся в него. Высокомерная, острая на язык, всегда с позолоченной ложкой.

Она криво усмехается.

-Колючка, да?

Я вскидываю бровь. Она запомнила прозвище.

-У тебя есть что-то… настоящее. - даже когда она орёт и плюёться словами - это по-настоящему. А это редкость. Но я ей этого не скажу. По крайней мере сейчас.

Она смотрит на меня, будто в первый раз. Будто ей никто этого не говорил. Будто она и не верила, что в ней вообще может быть что-то хорошее. И мне становится ясно: она не просто не такая, как он. Она хочет быть совсем другой. И, возможно, ей просто никогда не давали шанса.

Она моргает снова и надевает прежний образ.

-Отпусти меня. - твёрдо, но в то же время как-то глухо говорит она. Виолетта - будто ёжик, когда ей что-то не нравится, она натягивает колючки, колит всех подряд ради своей же безопасности.

-Виолетта. - говорю я, она машет головой.

-Ничего не хочу слышать! Просто открой эти гребанные двери! - я хватаю её за руку и задеваю рукав кофты, вижу след от руки и оттягиваю её вверх. След просто огромный, я хмурюсь, а она сразу же вырывается и натягивает кофту обратно.