Пролог. От лица Артура

Я всю жизнь бежал от самого себя. Мы оба начали наш путь с побега. Но я никогда не задумывался о том, что все это время простаивал на перекрестке.

Власть, деньги, чужая кровь, тотальный садизм и танцы на костях. Я всегда думал, что это моя истинная жизнь. Ловушка дьявола, где нет ни совести, ни чести, откуда выхода не существует... пока не пробился яркий свет где-то во тьме.

Он сиял, как свет из окна старого дома, где кто-то ждал того, чье имя давно все забыли и не хотели вспоминать. Звучал, как молитва в тишине, которую не слышал никто и не пытался. Его глаза, как малахит без огранки, а исхудавшие руки, как немые свидетели того, что он знал — никто не поймёт. Он просто пришел сам, чтобы остаться, даже если никто не заметит.

Нельзя назвать любовью то, что мы пережили...
Трудно сказать о том, что это не просто иллюзия моего больного сознания.
Но мне никогда не стянет в тяжбу подать руку тому, кто честно сражался. Даже не из уважения, а из того, что я с ним неразделимо связан, как одно, пусть и не понял сразу.

Я не знал никогда и не хотел задумываться о том, что такое судьба, куда ведет моя дорога. Думал, что понимал одну простую истину: я родился одиноким, чтобы умереть точно так же.

Но когда свет начал слепить глаза, я осознал: еще есть толика надежды. Всё бывает...
Ты умирал не зря, хоть и сам себе не хотел признаваться. Но все равно кто-то слышал, как ты звал долгими ночами...
Он просто ждал, пока ты не проснешься. Когда ты увидишь, то поймёшь, что не ошибся.

И когда я все еще спал, скользнул силуэт. Я увидел, едва различив. И... узнал, поняв лишь одно...
Его не было тогда. Он вернулся сейчас.