Глава 1

Эван не сразу понял, что проснулся. Темнота осталась прежней, изменился только звук. Там, во сне, было дыхание: сбитое, чужое. Здесь - тишина. Лишь ровный гул холодильника из кухни возвращал ощущение знакомого спокойствия. Но спокойствия он не чувствовал. Он лежал неподвижно. Сердце билось быстро, слишком быстро, не его ритмом.

   "Это был сон."

   Он произнёс это вслух, почти беззвучно. Слова повисли в темноте и ничего не изменили. Ощущение осталось. Холод под коленями. Жёсткая поверхность впивается в спину. Бетон? Плитка? И руки, чужие, скользкие, липкие. Эван резко сел. Очертания комнаты постепенно вернулись: квартира в Чикаго, серые стены, тусклое свечение ноутбука на столе, пиджак на спинке стула. Нормальность. Безопасность. Он провёл ладонью по лицу. Кожа сухая и чистая на ощупь, не как во сне.

   "Ты просто перетрудился."

   Он уже собирался встать, но замер. Одна деталь не давала ему покоя. Он не видел лица, только обрывки: рука, сжимающая что-то тёмное, дыхание у самого уха... и голос.

   "Смотри."

   Эван зажмурился. Этого не было. Он неуверенно поднялся, прошёл на кухню и налил воды. Стакан дрожал в пальцах.

   "Ты просто устал."

   Он сделал глоток, и в тот же момент его накрыло снова. Не как воспоминание, как сдвиг. Сдвиг в реальности. Пол исчез. Свет погас. Он снова был там. На этот раз он видел больше: бетонный пол, тёмные засохшие пятна, влажный запах металла. Что-то гнилое. И звук. Кап. Кап. Кап. Он попытался повернуть голову, но не смог. Тело не слушалось. Это было не его тело. Грудь тяжело поднималась, а воздуха не хватало. Кто-то стоял рядом. Очень близко. Внезапно чужая рука коснулась его лица, медленно, почти аккуратно. И в этот момент Эван понял: он не просто наблюдает, он внутри. Внутри последних секунд. Паника ударила мгновенно.

   "Это не сон."

   Резкое движение. Голова повернулась сама. На голой стене висело грязное, треснувшее зеркало и в нём - отражение. Не жертвы, не его самого, кого-то третьего. Его темный силуэт - чёткий и реальный. И он смотрел прямо на него. Эван открыл глаза с резким вдохом. Он стоял посреди кухни. Стакан разбился у ног, а вода растеклась по полу. Его руки дрожали. На часах - 3:17, в квартире - тишина, никакого дыхания и капель воды о бетон. Только его собственный пульс. Он медленно опустился на стул. Это был сон, но теперь он уже и сам в это не верил.

   Утром он включил телевизор почти машинально.

   "...ночью было обнаружено тело молодого мужчины..."

   Голос диктора звучал спокойно. Кадры торопливо сменяли друг друга: жёлтая лента, полицейские, вспышки камер. И вдруг он увидел плитку, ту самую серую с засохшими тёмными пятнами. Эван замер. Камера еще раз сместилась, и на экране телевизора мелькнуло треснувшее зеркало, точно такое же. У него перехватило дыхание.

   "Нет."

   "...предположительно убийство произошло поздно ночью..."

   Он уже не слышал остальное, потому что знал, он там был. Телефон зазвонил через минуту. Эван смотрел на экран несколько секунд, прежде чем ответить.

   "Харпер."

   "Собирайся."

   Голос был сухим, без вступлений.

   "У тебя рейс через три часа."

   Пауза.

   "Сиэтл."

   Эван молчал. Перед глазами всё ещё стояло зеркало. И этот взгляд.

   "Им нужен профайлер," продолжил голос в трубке. "И ты первый в списке."

   Тишина.

   "Эван?"

   Он закрыл глаза на секунду.

   "Я понял." — сказал он.