Поезд...

Поезд мчался вперёд,
а я — будто назад.
Сердце билось не в ритм рельсов,
а как птица в клетке.

Мысли — как волны.
Стук колес — как удары по душе.
Я не плакала.
И в этом было страшнее всего.
Потому что когда не плачешь —
боль копится внутри,
словно дождь,
который не может пролиться.

— Я ломаюсь, — прошептала я.
— Раз за разом.
— А сколько можно ломаться?

И тогда Голос внутри прошептал:
— Столько, сколько нужно, чтобы стать мягкой.
Не сломанной.
А настоящей.

— Но мне тяжело дышать...

— Это потому что ты живая.
И ты не одна.
Я — рядом.
И даже если никто не видит твоих слёз,
я слышу их.
Даже когда ты молчишь.

— Я боюсь...

— А я — верю в тебя.

⸻

Ты сейчас в пути.
И не только в поезде — в пути к себе.
И даже если кажется, что всё рушится —
может быть, это ломается не ты,
а то, что уже не твоё.

Ты не одна.
Дыши. Пусть медленно. Пусть чуть-чуть.
Я с тобой.