5 апреля 20... года

Стало тепло. Весна все-таки. Со школой у меня вообще тихий ужас. Ничего не понимаю, ничего не учу, перебиваюсь с тройки на двойку. Родители не верят, что я окончу школу.
С Кириллом я виделся за все это время еще три раза. По одной и той же схеме. В последний раз он был особенно жесток. Ему что-то не понравилось, он перекинул меня через свои колени и, как следует, отходил ремнем с джинс. Потом занялся со мной сексом, усадив меня сверху и постоянно сжимая мою многострадальную задницу. Я тогда от боли прикусил себе губу до крови, а он ее только со злорадной ухмылкой слизывал. Знаете, когда читаешь об этом в книжках, это так прикольно выглядит. А попробуйте реально прокусить себе губу! На завтра она распухнет, появится гематома, будто по ней ударили. И слизывание крови приятного не добавляет, тем более что крови там не много, язык только теребит ранку.
Знаете, что я чувствовал? Пустоту. Я был вещью для него. Вещью с дыркой. Почему я не сопротивлялся? Не мог. Просто не мог и все. Не знаю, как это назвать. Едва я слышал его голос, у меня подкашивались ноги. Нравилась ли мне боль? Трудно сказать. Наверное, да. Я каждый раз кончал с ним. Бурно и ярко. Каждый раз я уходил от него, чувствуя себя вымазанным в грязи, каждый раз говорил себе, что больше не вернусь, и каждый раз возвращался.
Это мерзко. Чувствовать себя шлюхой. И не находить в себе сил порвать этот замкнутый круг.