Эпилог

«Здравствуй, Ларри.

Это я, Тео. Я тут с трудом выпросил телефон, чтобы отправить тебе аудиозапись и поздравить с выпуском. Позвонить не получится — я в другом городе, а интернет сам знаешь какой. Да и я не смогу спокойно слышать твой голос... Кстати, как он? Надеюсь, ты чувствуешь себя уже хорошо.

У меня всё норм: кормят, поят, таблетками пичкают, потом, говорят, перестанут, но когда это потом наступит — не ясно. Да и я что-то не особо верю.

Прикинь. А я ведь разузнал, куда подевался мой дядя. Знаешь, где он? В могиле. Представляешь, да? Я гонялся за призраком... Подонок столько времени меня убивал, а на деле сам сдох ещё лет десять назад. Вот и не было толком нигде про него информации...

Тут есть работница одна, которая, походу, влюблена в меня безмерно, вот и исполняет для меня разные заказы: то новости какие, то сижки притащит, то, вот, телефон предоставила втихаря.

Манипулирую, как видишь, даже тут.

Я часто думаю о тебе. О нас.

Уверен, что ты никогда меня не простишь, и это правильно. Даже не думай, понял?

А то знаю я тебя, неженка и мазохист херов в одном флаконе.

Ох...

Знаешь, я жалею, что столько раз вместо того, чтобы просто прикоснуться, бил тебя. И что заставил тебя совершать то, что не нужно было. Ты этого не заслуживаешь. Никто такого не заслуживает.

Пропасть — она моя и только моя, мне не нужно было тянуть тебя за собой.

Вот ты вечно про море писал в своем дурацком блокноте. И хорошо, что море: можно всплыть на поверхность. Ты сможешь, я уверен. Хотя не представляю, как это — столько воды. Наверное, похоже на озеро, по которому мы зимой катались на коньках, только больше раза в три. Или в пять. Или в десять...

Думаю, мне из пропасти своей уже не выбраться.

Поздравляю с выпуском.
Прощай, Ларри».