Он.

Нет, у любви какого-то там направления

Она приходит к нам вот-так, без приглашения

Не важно сколько ей, или ему,не важно где они живут

Тут не важна и внешность, важны лишь интересы

Что если он или она поэты, что если пишет книги он

Ну а для неё, он лучший Роме-о

Он так красиво поёт серенады, она красиво раздевает взглядом

Его глаза, его улыбка, смех, все это для нее, словно какой-то грех

Нет, ни за что и никогда

Она так не смотрела на мужчин,

Не нравился ей не один, ну вот на этом почему-то свет мир сошел с пути

Ей так всерьёз его охота, ей так любимый быть охота

Но жизнь сурова и не проста

Как нам и кажется то иногда

Он будет ее принцем, ее предметом воздыхания

Но это всё, лишь ее мысли

Ведь на яву она так и не признается...

Вы можете меня убить, забить злыми комментариями(ах да, вы же вообще не пишете комментариев), но меня хватило только на это. Я  правда не могу сейчас писать, можете думать, что я наконец стала счастливой*