"В кавычках"

Кофе меня больше не лечит.

В рифму подойдет слово «калечит»,

Но это слишком истасканно...

Кому вообще нужна рифма?

Я пытаюсь соблюдать ритм и такт,

Но выходит посредственно.

Я не считаю слоги.

И я даже не думаю

Начинать делить стихи на четверостишья и более.

Я хочу писать просто, как чувствую,

А не показывать картинку вылизанную и искусственную.

Мне нужно донести свои чувства

Или то, что от них осталось.

Поэзия – тоже искусство,

И я бы хотел иметь к ней отношение.

Но сколько таких поэтов в кавычках?

Которые пишут, когда напьются,

Пишут о боли, о любви

И более,

О том, как топят себя в алкоголе,

И как это плохо.

Но им хорошо.

Неужели я тоже все то же пишу?

Значит, я тоже стою в кавычках?

Пишу «типа о личном»,

Ко всем душой наизнанку,

Но на деле поэт одноразовый.

Сегодня родился – завтра умру.

Сколько таких, погибших с рассветом?

Исчерпались за ночь к утру.

Достигли самого дна.

И глубже, глубже!

Поверь мне, есть куда!

Горели недолго, потухли быстро.

Быстро зарыты

Другими поэтами,

Что тоже в кавычках.

Это не дело привычки,

Это круговорот событий.

Как выбраться

Из этого бесконечного цикла?

Ведь я уже в нем,

Застрял в этом цирке.

Я не хочу быть забытым.

Не хочу гаснуть!

Мне нужно не тлеть, но гореть

Дольше, чем ночь.

Дольше, чем две.

Дольше, чем жизнь моя.

Но кто сможет помочь?!

Кто подожжет

То, что потухло?

То, что истлело?

То, что рассыпалось?

Нельзя спасти то, что сгорело дотла.

Тысячи поэтов в кавычках,

Мы не знаем их имена,

Перегорают каждую ночь один за другим.

Не хочу быть таким!

Не хочу одноразово.

Хочу, чтоб навечно.

Что делать – не знаю.

Но понимаю,

Что кофе меня больше не лечит.

В рифму подойдет слово «калечит»,

Но мне как-то похуй.