***

я умирал стократно
не возвращаясь обратно
уходил аккуратно
не оставляя следов

я- кусок души и сердца
одного бедного, несчастного творца
держа руку у лица
она говорила волшебные слова:
,, страдаю, молчу, все в себе держу
лишь краски и кисть
перо и чернила
знают душу мою
Чистую, голую такову
какую никому не подарю.
оставлю себе,
закрою, повешу замок"
вот только ... не усвоен урок
что портреты превращаются в раны
изнашиваются и рвутся,
тускнеют и продаются
не оставляя ни куска.
и портрета ее
что ж, не стало творца