Письма Элизабет. Письмо третье

С момента моего первого письма прошел год, а ты так и не ответил. Просто потому что не получил его.

Потому что я молчу...

Никому никогда не придет в голову спросить, что со мной произошло в последний день осени. Что так поменяло меня.

Зима — не повод холодеть к любимым. Но раны на сердце не зализаны, а разодраны до крови. И с кого теперь спрашивать?

Я не могу вечно обвинять тебя в всем, что случилось. Наверное, потому что все еще люблю. Наверное, потому что все еще виню себя во всем; мне трудно, поверь.

Мои дождливые будни даже при минусовой температуре будут оборачиваться серыми дождливыми буднями. Пусть у всех других на землю снег ложится белоснежным одеялом и спасает, на меня лишь обрушивается очередной шквал тяжелых капель дождя. Хочется плакать и завернуться в тёплый плед, но делаю я все себе во вред и от того до сих пор не забыла тебя.

Прости. Прости еще сто тысяч раз.

Прости.

Я схожу с ума.

ХВАТИТ!