Немного лирики

Можно ли назвать любовью этот навязчивый идиотизм, когда ты, вызывая такси посреди ночи, мчишься к очередному засранцу, который даже не вспомнит о тебе, лишь выйди ты за порог наутро...? Я не знаю, что такое любовь, потому что, проходя через разные стадии эмоциональной истерии, так ни разу не смогла заглянуть Любви в глаза... Как же мне хочется полюбить... Как же мне хочется, чтобы меня любили...
Мы неисправимо испорчены. Нам давно нужен обещанный Судный день, который встряхнёт то, что потеряло возможность развиваться. Нельзя дальше бултыхаться в этой тине и из неё же хлебать.

Мейнстрим бьёт по голове новой модой быть тупым. Все торопятся "доставать", "иметь"," тратить". Правда, от которой становится горько, говорит, что никому не нужна душа, ведь вокруг мир, где ценится все, кроме этого.

Любовь - не что иное, как красивый фейк. Виртуальная иллюзия, нелепый домысел. Больное сознание создаёт образ и надевает его на человека. Ты любишь свои выдумки, не понимая, кто находиться там, за волшебной голограммой твоих надежд.

Где-то там, в параллельном пространстве, настраиваясь на радиоволну космоса, я буду ждать тебя, считая бесконечные минуты... Запертая в капсуле застывшего времени, твоя Упавшая с Луны...