Hopelessly devoted

Перо писало, скрипело по бумаге сухо, почти сердито. Чернила неотвратимо въедались в белизну листа. Каждому своё: нужные, привычные слуху слова, аккуратно подогнанные под неровный почерк. Всё как должно. Но иногда между строк всё-таки проскакивает что-то чужое. Не слово даже - тень его. То, чему мы не даём случиться внутри себя. Его не видно, у него нет имени, и пауза на листе не делает его реальным. И всё же перо знает об этом больше, чем рука, что его держит.