Прах и пламя

Темнота пахнет железом. Горький привкус на губах - неслучайный. Он цепляется за язык, проникает в горло, оставляя после себя липкую, металлическую горечь. Дождь размывает его, но не стирает. Айла стоит посреди улицы. Ноги в крови. Руки дрожат. Воздух густой, вязкий, тяжёлый, как смола. С каждым вдохом он тянется внутрь лёгких, оседает там, мешая дышать. Вдалеке гудят машины. Голоса. Смех. Где-то хлопает дверь. Но она здесь одна. Шаг. Осколки стекла впиваются в босые ступни, но она не чувствует боли. Только тупую тяжесть в груди - такую, будто там давно уже не сердце, а выжженная дыра. Шаг. Тёплый свет рекламы дрожит в луже, отражая её силуэт. И на мгновение Айле кажется, что из глубины на неё смотрит кто-то ещё - из другого мира, более холодного, более тёмного. Шаг. Грудь сдавливает. Воздуха мало. В ушах глухо стучит кровь - или это чужие шаги позади? Она хочет повернуться. Но не может. Хочет крикнуть. Но снова тишина. Руки помнят. Мозг отказывается принять. - Ты этого хотела? Голос внутри звучит чужим. Таким, каким не должен звучать её собственный голос.