Лёшенька.

Вот вам, читатель любезный, сия мрачная быль, выросшая, как поганка, на почве украинских поверий да людского горя. Не ищите здесь логики житейской - её нет! Есть лишь нежить, что бродит меж мирами, да рок, тяжкий, как камень на шее. И любовь ли то была, что прабабку, бабку, мать да дочь в могилу свела? Или бес попутал? Кто ж их разберет, эти темные силы, что водились в наших лесах да болотах? Одно скажу: страшен грех самоубийцы, да страшнее проклятие, им порожденное, что тянется, как змея подколодная, из рода в род. Подумайте об этом, добрые люди, перекреститесь да помолитесь, дабы нечисть сия к вашим очагам не подобралась. А Прасковьин род... ох, и не кончится ли он на том дитяти нечистом, что носила она под сердцем? Но сие - уже новая повесть, куда как страшнее сей. Да не дай Бог нам её услышать! Аминь.